Griffonnages

Par la fenêtre,

Un gros chat noir se glisse le long des murs et disparaît dans une haie.

Un néon, usé, d'un enseigne commerciale sent poindre la fatigue, il clignote.

Le tramway dépose un couple qui s'embrasse dans la nuit. Elle frissonne, il la serre un peu plus fort.

Le voisin gameur, est hypnotisé par son écran, comme tout les soirs, qui projette des lueurs fantasmagoriques sur la façade.

La sono d'une voiture déchire le silence oppressant.

Les passants solitaires me renvoient ma propre image.

Il est minuit trente, la journée s'achève et les angoissent surgissent. Les démons que l'on peut enfermer de jour, les non-dits, les actes manqués, les inquiétudes enfouies, vont ressurgir, je les sens déjà. Cette nuit, ce sera la valse des monstres.

Heureusement que je ne m'y connais pas en économie, macro-économie et finance, sinon j'y verrais presque un complot.

1. Faites courrir des rumeurs de résultats décevants [Libération : Google se prend une petite claque avec ses gros clics^[1]]
2. Annoncez des résultats en hausse [Le Monde : Google ne connaît pas la crise]
3. Récupérez le Jackpot : +19%

Je ne doute pas qu'il y ait une meilleure explication et Denys ne devrait pas trop tarder à venir s'il n'a pas succombé à une crise cardiaque dès la première ligne de ce billet.

J'en ai marre de tous ces gens qui dissertent sur : Le problème de notre société, c'est que les gens n'ont pas de mémoire.

Il y a un tel culte de l'immédiateté que nous n'avons pas besoin de chercher trop loin, c'est mentalement assez simple, c'est même carrément reposant. Le dernier exemple en date n'est pas politique : la semaine dernière Microsoft annonce une nième fois une ouverture partielle de ses APIs, aujourd'hui amende record de 899 millions d'euros.^[1]

Et comme je viens de l'écrire il y a 5 minutes, le Bounded-Storage Model ne repose sur aucune contrainte physique raisonnable. Il serait peut-être temps que les "grands" de ce monde s'en rendent compte.

Ne pas avoir la télé, c'est un luxe. Tout le monde ne peut pas se le permettre, je le sais, et j'en subis les conséquences régulièrement lors des réunions de famille, Actuellement, je me navre devant Qui veut gagner des millions ?

La dame, la quarantaine, habillée d'un tailleur rose, doit répondre à la question :

Sur quelle montagne Judas a-t-il trahit Jésus en l'embrassant ? Réponse A : Le Mont Sinaï — Réponse B : Le Mont Ararat — Réponse C : Le Mont des Oliviers — Réponse D : Le Golgotha.

La dame a hésité, dis qu'elle devait le savoir car elle avait lu la Bible, dit qu'elle était chrétienne, hésité encore et encore, dit que ni le Golgotha, ni le mont Ararat (dont elle n'a même pas prononcé le son "t") ne lui évoquait quelque chose. Là, j'étais effondré. Comment peut-on se dire catholique et oser dire que le Golgotha, non, ça n'évoque rien.^[1] Elle est de la religion comme on est d'un pays. Le baiser de Judas, Madame, c'est vous qui venez de le rejouer. (Wow, ce baiser vous rapporte quand même 24 000 €, parce que vous vous êtes arrêtée)

Mais merde, ensuite hésiter avec le Sinaï, c'est aussi de l'inculture, c'est pas la porte à côté de la Palestine ! Tout le monde devrait aller au cathé^[2] gamin, ça permettrait de répondre juste à la question qui vaut 48 000€ et d'atteindre un pallier. Si ce n'est une bonne raison, je ne sais pas ce que c'est.

Allez, promis, dès que ce billet est en ligne, j'éteins la télé.

PS : Alors Périclès, fut-il

• un homme politique ?
• un artiste ?
• un architecte ?
• un philosophe ?
• un sourcier ?

L'épais silence du dimanche d'hiver est transpercé par le ronronnement d'une berline qui longe les voies du tram de la rue du Temps. Ses phares projettent sur les façades des ombres fantasmagoriques, des créatures éphémères qui peuplent la nuit. Trois étages plus haut, il contemple. Il sent la chaleur du chauffage qui qui brûle ses cuisses. Il est obligé de mettre de le mettre à fond, l'isolation, décidément, est mauvaise. Le chauffage est surmonté d'une immense fenêtre aux boiseries vieillottes. La vitre est fine, très fine, tant pis pour le réchauffement climatique. Il lui semble qu'elle dégage un léger souffle glacial sur son visage. Il aime cette dualité dans ses sensations. La voiture atteint le bas de la rue, tourne, puis disparaît. Il se retrouve seul. C'est dans son reflet qu'il aperçoit une larme qui hésite à s'échapper du sillon de son œil, à quitter son berceau. Le dernier tram s'ébroue dans un bruit sourd et les crépitements des caténaires, qui, en signe d'au revoir, laissent échapper un éclair. Il cligne des yeux pour se protéger de la violence de la lumière. Le liquide lacrymal prend sa liberté.

Dans son dos, la radio mélancolise :

Une fois au moins dans sa vie,
De préférence la nuit,
Sous la pluie, écouter Chet Baker
Au fond d'une Studebaker signée Raymond Loewy ;
Écouter Chet Baker, pleurer sur tout ce qui s'enfuit
Se dire que c'est fini jusqu'à tout à l'heure.

Quelle langueur pour quelqu'un d'à peine 20 ans...

Aujourd'hui, c'est ma première Saint Nicolas. Il y a pas de gouvernement en Belgique, mais il y a Saint Nicolas, c'est mieux. Sous des prétextes religieux fallacieux (non, Laurent, ce n'est pas un pléonasme), c'est le royaume du mercantilisme, Noël en version bêta : le jour est même pas chômé. Et moi, je suis un mec fort, je résiste à tout cet embrigadement dépensier, je ne le fêterai pas. Je suis un rebelle, un vrai, élevé dans (le centre de) la cité, un citoyen.

Les mauvaises langues diront que ce sentiment de rébellion ne me coûte pas trop cher parce que je n'avais pas l'habitude de fêter Saint Nicolas. Mais c'est bancal comme raisonnement. Je cultive mon âme d'enfant, et savoir tous les autres gamins heureux de découvrir leurs (chèques) cadeaux, et devoir y renoncer, c'est dur. C'est comme la Saint Valentin, ce sont des carabistouilles. Et le premier branquignol qui pointe la corrélation entre ma geekitude et mon désaveu pour ce tue-l'amour, qu'il aille se faire bouffer par un ogre imberbe de la glabelle (ça c'est un pléonasme).

Si on y réfléchit bien en fait, Saint Nicolas, en France, nous l'avons toute l'année, surtout depuis début mai. Il apporte les cadeaux dont la France n'a pas besoin, il l'a fait rêver. Mais surtout dépenser. Saint Nicolas est accompagné du Père Fouettard, ce sado-maso, forcément noir, et je suis le seul à me demander sur quel continent était notre président préféré (après Sadique Arnaud) ces derniers jours !?! Et en plus, si t'es du Nouveau Centre, tu te sens rebelle. Elle n'est pas belle la vie ?

Ce billet est totalement inutile, remplis de propos incohérents, de private jokes, et de propos de comptoir. Il ne correspond en aucun cas aux standards de la maison. Mais visiblement, le directeur de publication se laisse aller aux heures matinales, et puis ça fait du bien d'écrire n'importe quoi, à chacun sa thérapie