Griffonnages

Ne pas avoir la télé, c'est un luxe. Tout le monde ne peut pas se le permettre, je le sais, et j'en subis les conséquences régulièrement lors des réunions de famille, Actuellement, je me navre devant Qui veut gagner des millions ?

La dame, la quarantaine, habillée d'un tailleur rose, doit répondre à la question :

Sur quelle montagne Judas a-t-il trahit Jésus en l'embrassant ? Réponse A : Le Mont Sinaï — Réponse B : Le Mont Ararat — Réponse C : Le Mont des Oliviers — Réponse D : Le Golgotha.

La dame a hésité, dis qu'elle devait le savoir car elle avait lu la Bible, dit qu'elle était chrétienne, hésité encore et encore, dit que ni le Golgotha, ni le mont Ararat (dont elle n'a même pas prononcé le son "t") ne lui évoquait quelque chose. Là, j'étais effondré. Comment peut-on se dire catholique et oser dire que le Golgotha, non, ça n'évoque rien.^[1] Elle est de la religion comme on est d'un pays. Le baiser de Judas, Madame, c'est vous qui venez de le rejouer. (Wow, ce baiser vous rapporte quand même 24 000 €, parce que vous vous êtes arrêtée)

Mais merde, ensuite hésiter avec le Sinaï, c'est aussi de l'inculture, c'est pas la porte à côté de la Palestine ! Tout le monde devrait aller au cathé^[2] gamin, ça permettrait de répondre juste à la question qui vaut 48 000€ et d'atteindre un pallier. Si ce n'est une bonne raison, je ne sais pas ce que c'est.

Allez, promis, dès que ce billet est en ligne, j'éteins la télé.

PS : Alors Périclès, fut-il

• un homme politique ?
• un artiste ?
• un architecte ?
• un philosophe ?
• un sourcier ?

L'épais silence du dimanche d'hiver est transpercé par le ronronnement d'une berline qui longe les voies du tram de la rue du Temps. Ses phares projettent sur les façades des ombres fantasmagoriques, des créatures éphémères qui peuplent la nuit. Trois étages plus haut, il contemple. Il sent la chaleur du chauffage qui qui brûle ses cuisses. Il est obligé de mettre de le mettre à fond, l'isolation, décidément, est mauvaise. Le chauffage est surmonté d'une immense fenêtre aux boiseries vieillottes. La vitre est fine, très fine, tant pis pour le réchauffement climatique. Il lui semble qu'elle dégage un léger souffle glacial sur son visage. Il aime cette dualité dans ses sensations. La voiture atteint le bas de la rue, tourne, puis disparaît. Il se retrouve seul. C'est dans son reflet qu'il aperçoit une larme qui hésite à s'échapper du sillon de son œil, à quitter son berceau. Le dernier tram s'ébroue dans un bruit sourd et les crépitements des caténaires, qui, en signe d'au revoir, laissent échapper un éclair. Il cligne des yeux pour se protéger de la violence de la lumière. Le liquide lacrymal prend sa liberté.

Dans son dos, la radio mélancolise :

Une fois au moins dans sa vie,
De préférence la nuit,
Sous la pluie, écouter Chet Baker
Au fond d'une Studebaker signée Raymond Loewy ;
Écouter Chet Baker, pleurer sur tout ce qui s'enfuit
Se dire que c'est fini jusqu'à tout à l'heure.

Quelle langueur pour quelqu'un d'à peine 20 ans...

Aujourd'hui, c'est ma première Saint Nicolas. Il y a pas de gouvernement en Belgique, mais il y a Saint Nicolas, c'est mieux. Sous des prétextes religieux fallacieux (non, Laurent, ce n'est pas un pléonasme), c'est le royaume du mercantilisme, Noël en version bêta : le jour est même pas chômé. Et moi, je suis un mec fort, je résiste à tout cet embrigadement dépensier, je ne le fêterai pas. Je suis un rebelle, un vrai, élevé dans (le centre de) la cité, un citoyen.

Les mauvaises langues diront que ce sentiment de rébellion ne me coûte pas trop cher parce que je n'avais pas l'habitude de fêter Saint Nicolas. Mais c'est bancal comme raisonnement. Je cultive mon âme d'enfant, et savoir tous les autres gamins heureux de découvrir leurs (chèques) cadeaux, et devoir y renoncer, c'est dur. C'est comme la Saint Valentin, ce sont des carabistouilles. Et le premier branquignol qui pointe la corrélation entre ma geekitude et mon désaveu pour ce tue-l'amour, qu'il aille se faire bouffer par un ogre imberbe de la glabelle (ça c'est un pléonasme).

Si on y réfléchit bien en fait, Saint Nicolas, en France, nous l'avons toute l'année, surtout depuis début mai. Il apporte les cadeaux dont la France n'a pas besoin, il l'a fait rêver. Mais surtout dépenser. Saint Nicolas est accompagné du Père Fouettard, ce sado-maso, forcément noir, et je suis le seul à me demander sur quel continent était notre président préféré (après Sadique Arnaud) ces derniers jours !?! Et en plus, si t'es du Nouveau Centre, tu te sens rebelle. Elle n'est pas belle la vie ?

Ce billet est totalement inutile, remplis de propos incohérents, de private jokes, et de propos de comptoir. Il ne correspond en aucun cas aux standards de la maison. Mais visiblement, le directeur de publication se laisse aller aux heures matinales, et puis ça fait du bien d'écrire n'importe quoi, à chacun sa thérapie

Räikkönen a gagné. Mon chouchou des paddocks a gagné. Le troisième homme a gagné. Dorénavant on le sait, il faut attendre le 49ème tour pour un tel exploit. Or, il n'y en a que deux pour les élections présidentielles françaises, malheureusement.

[Image piquée quelque part sur le web, je n'ai aucune idée des crédits]

Puisque la plupart des chauffeurs de taxi sont musulmans, en ce moment, il y a peu de taxis à Bruxelles. Le ramadan est une aubaine pour moi, mais ça énerve les clients qui doivent attendre plus longtemps.

[Chauffeur de taxi anonyme]

Je m'en rappelle parfaitement.

À la fin des cours, je m'étais précipité chez le disquaire pour acheter Des visages, des figures, le jour de sa sortie. On est fan ou on ne l'est pas.

Ca y est, le grand incendie
Y'a l'feu partout, emergency
Babylone, Paris s'écroulent
New-York City, Iroquois qui déboulent
Maintenant...
[Le Grand Incendie]


Appâts feutrés
Attrait des formes
Déforment, altèrent
Malentendu entre les tours
Et c'est le fou
Qui était pour
[Des visages, des figures]

Je travaillais studieusement et m'interrogeais sur le tournant musical du groupe. C'était la fin du XX^ème siècle pour lui aussi, une nouvelle ère débutait.

Ce n'est qu'en fin de soirée que j'ai quitté le CD pour la radio. Mais trop tard, le CD était devenu réalité.

Chaque jour emporte avec lui un belgicisme nouveau, ça flatte l'oreille comme un parfum innatendu croisé au détour d'une rue flatte le nez et nous transporte un bref instant ailleurs. Il y en a certains que je ne suis pas prêt d'entendre à nouveau et qui vont s'évanouir, ainsi le plafonneur (plâtrier) ne résistera certainement pas à la prochaine pluie.^[1]

D'autres termes, plus utiles par les temps qui courent, comme promoteur de thèse (et non plus directeur) ont été immédiatement adoptés, parce que je ne vais tout de même pas l'appeler patron.

Mais il y a ceux qui vous heurtent, qui vous violente, des odeurs putrides, au premier rang desquels on renifle septante, nonante et leurs petits. Je dois faire des contorsions mentale pour prononcer mon numéro de téléphone qui comporte un septante-neuf et un nonante-huit sans un rictus affreux qui finirait de convaincre mon auditeur de l'existence de cours-jus synaptiques.

Septante-et-un possède un statut particulier, il s'est dédoublé. Le nombre 71 reste soixante-et-onze, que voulez-vous, deux mots totalement synonymes, sans la moindre nuance, ça me met mal à l'aise. Il m'est d'ailleurs arrivé plusieurs fois de prononcer ces mots métissés : septante-et-onze. Et il y a le bus, lui c'est sans conteste le Septante-et-un. En arrivant, la secrétaire m'a dit : il faut prendre le Septante-et-un, et depuis, Septante-et-un est un nom propre.

J'ai remplacé une synonymie désobligeante par une once d'homonymie.